他抬起头。那双眼睛被酒意洗过，褪去了平日的克制与躲闪，湿润润地望着她，像迷路的、毫无防备的幼兽。他嘴唇翕动，想说什么，还没来得及出声。

        她俯身吻了下去。

        那不是轻柔的、试探的吻。是积压了二十八年、从童年的门缝里、从少年的注视里、从成年后每一个无法成眠的夜里，一寸一寸沉淀下来，终于在这除夕的爆竹声里，烧成燎原烈焰的吻。

        陆清昀僵住了。

        她的唇碾在他唇上，带着酒意，带着她身上苦橘调的香水味，带着某种濒临失控的、灼人的温度。他的手抵住她肩膀，指尖蜷缩，隔着羊毛大衣的厚料子，推拒的力道微弱得像初生的雀鸟撞向落雪的窗。

        “念婉……不行……”

        他偏开头，嗓音沙哑破碎，喘息滚烫地扑在她颈侧。她想他一定是慌了，慌乱得连“我是你父亲”都忘了说，只是本能地、徒劳地，用手掌隔开那一点可怜的距离。

        可是他又完全不敢太用力，生怕伤害到年富力强的她，仿佛仍然把她当作一个需要呵护的孩子，无私地给与一切关爱。

        她握住他的手。

        那双手她看了二十八年。它们劈过柴、补过衣、在她发烧的夜里一遍遍换额头的冷帕子。如今它们在她掌心，指节细瘦，皮肤薄得透出淡青的血管，像两片经霜的叶，轻轻一碰就要碎了。

        她握着他的手，缓缓拉近，呼吸也急促了起来。

        “没关系，”她说，声音低而稳，“爸爸。”

        她引着他的指尖，触到自己两腿间。

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