沈知遥第一个念头是——

        这个剧组太有钱了。

        他跪坐在一条铺着h土的街边，膝盖被碎石硌得发痛，手掌撑在地上，m0到一层细细的灰。灰里混着马粪味、酒味、炙r0U油脂烧焦後的香气，还有某种他一时分辨不出的辛烈味道，像胡椒，又像孜然。

        前方灯火连成一片。

        不是电灯。

        是灯笼、火把、店铺前悬着的油灯。光sE偏h，摇晃不定，被夜风吹得忽明忽暗。那光照在木构的铺面上，照出高挑的屋檐、斗拱、帘幕，还有一排排悬在檐下的招幌。

        布幌上写着字。

        沈知遥盯着最近那面看了好一会儿，勉强辨出几个。

        酒。

        饼。

        香。

        字形与他熟悉的繁T字相近，却又带着一种古拙的异样。有些笔画拖得长，有些写法像碑帖里见过的唐楷，有些则因为灯影晃动而看不清楚。

        他心跳很快。

        内容未完，下一页继续阅读