麦克换了身衣服。他现在穿着一件柔软的灰色毛衣，袖子挽到了手肘处，赤着双脚。他手里拿着那把发刷——就是之前用过的那把沉重的红木背发刷，一把让罗文既恐惧又渴望的刑具。

        他在窗边的扶手椅上坐了下来。那是布雷肯里奇有时会坐的椅子。角度相同，那种充满渴望的审视目光也如出一辙。

        “过来。”

        罗文摇摇晃晃地站起身，穿过房间。麦克没有让他脱衣服——他本来就没穿；也没让他跪下——他本来就跪着。麦克只是指了指自己的大腿。

        “趴到我膝盖上来。你知道该摆什么姿势。”

        罗文俯身趴在麦克的大腿上。他的阴茎紧贴着麦克裤子柔软的羊毛面料，而他的臀部——上面还留有之前受罚时留下的淡淡痕迹——就这样毫无遮掩地暴露在外，显得脆弱不堪。他那指尖泛粉的手指触到了地毯，脚趾则堪堪擦过地板。

        麦克的一只手按在了他的腰窝处，另一只手举起了发刷。

        “艾玛今天说了你很多坏话，”麦克说道，语气平静得就像在闲聊。“她说你很可笑。一个穿女装的中年男人。一个宠物。一个玩偶。一个供人发泄的肉洞。”发刷在罗文左侧的臀瓣上缓慢地画着圈，激得他浑身战栗。“她问这一切是否值得你所放弃的一切。而你回答说值得。”

        “是的，先生。”罗文的声音已经带上了哭腔。“但你终究还是会告诉我的。她说的每一个字，每一句侮辱，每一次羞辱。每说一句，你就要挨一下刷子。听明白了吗？”

        “明白了，先生。”

        “那就开始吧。”刷子举了起来。“她最先说了什么？”

        罗文闭上眼睛。记忆如潮水般涌回——艾玛的声音尖锐刺耳，宛如碎裂的玻璃，在会议室的墙壁间回荡。*你看起来很滑稽。*

        “她说我看起来很滑稽。”他的喉咙发紧。“就像个打赌输了的中年男人。”

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