最后他什么都没回。

        但他把这张照片存了下来。长按，保存到相册。他的手机相册里大部分是工作截图、方案草稿、白板上的会议记录。韩瑞东那张糊掉的月亮照片混在一堆截图中间，缩略图里只看得见一团灰蓝色和一个白色的光点。他知道它在哪儿。每次翻相册的时候手指会在那个位置停一下。

        那几天他的工作效率不太好。方案改了两版，客户说方向对了但细节还要磨。他把细节磨了，客户又说整体感觉差一点。他在视频会议里开着共享文档，手指在键盘上打字，脑子里想的是韩瑞东今天回了几条消息、有没有吃饭、那个站点旁边的便利店还开不开门。

        这些东西不该出现在他的工作时段里。但它们在了。像一种低频的、持续的底噪，不影响他做事，但一直在。

        某天晚上十点多，周喆在加班。

        改完一版方案，他把文件存好，伸了个懒腰。肩膀往后收的时候颈椎发出一声脆响，他自己听到了，皱了一下眉。桌上的气泡水喝完了，罐壁上最后一圈冷凝水已经干透，在桌面上留了一个浅浅的白色水渍。他拿纸巾擦掉，把空罐扔进桌边的垃圾桶。

        然后他想起韩瑞东。

        今天还没发消息。他拿起手机，点开对话框。上一条停在昨天——他发了那张路灯的照片，韩瑞东回了一个"嗯"。之后就没了。

        他打了一行字："吃晚饭了吗。"

        发出去。继续收拾桌面——把散落的便签按项目归档，把充电线绕好压在键盘托边缘，把白板上过期的两行计划擦掉。做这些事的时候手机就搁在桌上，屏幕朝上。他每隔一两分钟瞟一眼。

        二十分钟后，消息来了。

        "没。"

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