张学良靠回椅背。

        眼神渐渐沉下来。

        原来如此。

        十二月十二日不是病。

        只是病发的那一天。

        他如果只是把那一天拿掉——

        病还在。

        十二日不发。

        十三日呢？

        二十日呢？

        明年呢？

        只要那些把所有人推到那里的东西没有变，事情总会从另一个地方冒出来。

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