她说不出那个词。

        “我是不是很蠢？”她抹了把眼泪，“我每次想要点什么东西，最后都是这样。中考、高考、爸妈、现在又是……我是不是根本就不该有自己想要的东西？”

        神像沉默着。

        只有沉默。漫长的、无边无际的、石头一样的沉默。

        她等着。和十五岁那年一样，和十六岁那年一样，和十七岁那年一样。

        什么都没有。

        她忽然笑了。很轻的笑，带着眼泪的笑。

        “算了。”她说，“我知道你不会理我。你从来不会理我。那次是意外，对吧？是我自己运气好，跟你没关系。”

        她靠着神像的底座滑坐下来，蜷缩成一团。

        “我就是想跟你说说话。”她把脸埋进膝盖，声音闷闷的，“除了你，我没人可以说。我妈走了，我爸不理我，室友都挺好的，但我不能说这些。只有你，你不会说话，但你也不会走。”

        她就那样蜷着，说着。说中考以后的日子，说爸爸再婚以后的家，说那个永远客客气气叫她“繁星”的继母，说每次回家都觉得自己是外人。说妈妈偶尔打电话来，说不了几句就不知道说什么了。说自己一个人吃饭、一个人上学、一个人做题、一个人睡觉，说其实已经习惯了，只是有时候会觉得很累。

        说累了就停下来，歇一会儿，再说。

        说到最后，她自己也不知道说了多久。眼皮越来越重，声音越来越轻，最后什么都听不见了。

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