“念婉……”他声音嘶哑，带着哭腔，“这真的不行……”

        他说着不行，手指却没有再抽回。他僵在那里，指尖贴着那层薄薄的丝绸，能感觉到底下惊人的弹性和滚烫的体温，还有她越来越快的心跳。

        他的拇指，极轻极轻地，蹭了一下。

        只是一下。

        像二十年前那个雨夜，六岁的她把手指偷偷伸向父亲敞开的领口。

        她握着他的手，更用力地按向自己。

        “可以的。”她哑声说，嘴唇贴着他的耳廓，“你暖手。我暖别的。”

        她不知道这话是说给他听，还是说给那个从未敢伸出手的自己听。

        他闭上眼睛。泪水终于从眼角滑落，洇进鬓角灰白的发丝里。

        他不再说不行了。

        他的手指，终于慢慢地、慢慢地，在醉意中收紧了。

        窗外爆竹骤然密集。除夕夜迈入最深的时刻，电视里主持人正倒数，欢呼与笑声隔一道玻璃，遥远得像另一个世界。

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