唯一在动的，是茶几上那只杯子里的水。

        水面微微晃动，荡出一圈一圈的涟漪，像一枚看不见的石子被投了进去。

        然后那涟漪也平了，水面恢复成一面镜子，映着天花板上那道从灯座蜿蜒到墙角的裂纹，像一棵倒悬的树，树根扎在天花板里，树冠垂下来，罩着沙发上那个蜷缩成一团的身影。

        柳月珍正沉下去。

        穿过沙发，穿过地板，穿过伦敦十一月的冻土，穿过一层一层的沉积岩和年代，一直沉到没有人能找到的地方。

        她带走了她的秘密——那些钱藏在哪里，那个算命先生还说了什么，她为什么要挖掉心爱的薰衣草种上芍药，她在纽约的那些夜晚和那个十二岁的女孩说了些什么。她把所有的答案都吞进了肚子里，像吞下那颗还没有完全融化的白色药片。

        答案和药片一起溶化在她的胃里，溶化在她的血液里，再也没有人能找得到。

        杯子里的水彻底凉了。

        但那杯水还在茶几上，杯壁上凝了一层细细的水珠，像冷汗。水面不再晃动，安静得像一面小小的墓碑，上面没有刻字。

        杯底还残留着一层薄薄的白色粉末，那是安眠药最后的痕迹，像一个还没来得及说完的句子最后的省略号。

        她听不见了。

        她什么都听不见了。

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