天已经亮了。

        肯辛顿的天空是一片很淡很淡的蓝色，像被牛奶稀释过的墨水。

        街上的车多起来了，那些红色的双层巴士慢吞吞地驶过，像一个一个移动的邮筒。

        这座城市不知道昨天晚上发生了什么，它也不知道在某一栋公寓的某一扇窗户后面，有一个人刚刚替一桩谋杀案画上了句号。

        这个句号是他用沉默画的，画得很快，很轻，像一个画惯了素描的人随手在纸上勾了一笔，那一笔轻得几乎看不见，但它在那里。

        宁洱声把台灯关掉。

        窗外的天光涌进来，把房间里的黑暗一寸一寸地挤走。他站在窗前，大衣下摆被暖气片的热风吹得轻轻摆动，像一面没有风的旗。

        他口袋里有两张纸。

        两张纸都很薄。

        两张纸都像炭一样烫。

        宁洱声站在伦敦的早晨里，觉得心里有一个东西正在往下沉。

        那不是良知，沉下去的是另一种东西，是那个他曾经相信的简单的世界。

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