她站在花园里，站在那一丛芍药前面。

        冬天，芍药都枯了。

        枯j败叶歪歪斜斜地支棱着，像一群被遗忘的稻草人。

        她蹲下来，用手指碰了碰一片焦枯的花瓣，动作很轻，像是怕把它碰碎。

        她没发现他。

        她像一只停在废墟上的鸟。

        然后他听到她在说话。

        声音很小，像是自言自语，又像是在和什么人交谈，话语像薄薄的烟在空气里散开。

        “妈，”她说，“我把你那套书拿回来了，我不等你了。”

        风吹过枯芍药，花j沙沙作响。

        “寅寅把那壶也带来了。”她停了一下，“她说搪瓷壶泡茶b玻璃壶香，她说的可能是真的。”

        宁洱声站在花园门口，不敢出声，像一尊被钉在原地的塑像。

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