我还是没说话。

        他忽然笑了。

        那笑容在他皱纹密布的脸上绽开，像石头裂了缝。

        “好，”他说，“好。我突厥的勇士，死在这样的人手里，不丢人。”

        他端起面前的酒碗，喝了一口。

        “阿史那，”他说，“你过来。”

        他站起来，走过去，在他阿爸面前跪下。

        老人看着他，看了很久。

        然后他伸手，摸他的头。

        那只手老了，皱的，像枯树皮。但摸得很轻，像摸什么宝贝。

        “三年了，”老人说，“你终于找到自己想要的人了。”

        他没说话。

        老人收回手，看着我。

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