声音碎得不成样子。

        他的手从我的腰侧滑下去，滑过小腹，滑过胯骨，停在一个地方。

        指尖探进去的时候，我咬住了嘴唇。

        他没有动，就那么停着，感受着什么。

        然后他的眼眶红了。

        “三年。”他说。

        两个字，像从喉咙里撕出来的。

        他动起来。

        很慢，很慢。每一下都像在确认什么，像在丈量什么，像要把三年的一千多个日夜，一寸一寸地找回来。

        火光照在他脸上。

        那张脸我看了七年。在凉州的城墙上，在戈壁的烽燧下，在行军的大帐前。永远是沉静的，克制的，像刀收在鞘里。

        现在那把刀出鞘了。

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