他的动作很轻，轻得像怕碰碎什么东西。可他的手一直在抖，从指尖抖到手腕，从手腕抖到手臂。

        他俯下身来。

        我闻到他身上的气味。铁锈味，马汗味，还有行军时带的艾草味。七年了，这些气味一点都没有变。

        他看着我。

        那双眼睛里的炭灰，不知道什么时候，忽然有了一点火星。

        很微弱，像风一吹就会灭。

        他的手撑在我两侧，撑了很久，没有动。

        赵珩蹲下来。

        他蹲在沈渡旁边，很近，近得能听见彼此的呼吸。

        “沈渡，”他说，声音压得很低，“你等了七年。”

        沈渡的呼吸忽然重了。

        “七年，”赵珩说，“你以为她死了。每一个晚上，你都在想，如果她没有死，如果你去找她，如果你把她找回来——”

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