也许不是有意的，但那种目光太熟悉了，像曾经投向某个人的残影，只是现在落在了他身上。他从倪郡盛身上感受到的，不只是依赖，更像是某种难以言说的替代，以及无意识的信赖。一种用来麻痹孤独的投S，一种将旧伤覆盖新疤的下意识选择。

        凌睿青说不出那种感觉究竟是什麽。也许是被需要的错觉，又或许是某种早就压抑太久的寂寞，终於有了出口。

        可这都太危险了。

        他不是谁的避风港，更不想成为任何人眼中的慰藉。那种角sE太温暖，也太沉重。他不会，也不愿去扮演。

        但他偏偏让人进来了。偏偏没锁门。

        ──偏偏是在夜sE最深，寂寞最重的时候。

        这天晚上，凌睿青又一次把自己关进那间只属於他的幽暗牢笼。

        房间里空气乾燥，墙面微微脱皮，沉默得像Si水。他一笔一笔地在画布上划过，那些颜料就像是从他静脉中渗出的血，无目的地流淌、纠结、重叠，构不成任何形式，却像是他内心最真实的模样——杂乱、沉重、无可名状。

        他知道，这幅画不会成为什麽杰作，也不会是他曾经「活着」的证明。

        他甚至怀疑自己是否曾经真正地活过。

        他不该像这些画一样活着，不该像画布中那无底的黑那般。他曾经想过，要赋予自己一些sE彩，哪怕只是一抹冷灰，一点带着呼x1的暗红。可每一次提起笔，画出来的都是一片又一片更深的夜。

        他不配。

        撒在画上的那点点月光，犹如这个世界偶尔不经意撒落的怜悯——疏淡、浅薄、虚假。

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