宋仲行在书房里坐了一夜。

        他当然生气，但不是气她的那句话。

        而是她的孩子气。

        她总是这样，一点长进都没有。

        说话要想清楚，做事要留余地。

        可她偏不。

        她一激动，什么都敢说，什么都敢做。

        屋内灯光昏着，他靠在椅背上，点了一支烟，烟火在昏暗里亮了一下。

        烟cH0U到一半，他忽然想笑。

        笑自己。

        “我居然把孩子教成这样。”

        他想起她，从小背诗就不老实，问题一个接着一个。

        那时候她只有几岁，午后的yAn光从窗台斜斜落下来，她趴在桌上，背诗背得有点打瞌睡。

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