「也许是。」科瓦廖夫没有否认，「但也许也是一件好事。师长，这个地方……不适合您。您是个好军人，但您不是——」

        他停住了，没有说下去。

        「不是什麽？」别洛夫追问，「不是刽子手？」

        科瓦廖夫没有回答。

        别洛夫站起身，走到窗前。窗外是河北的冬天，灰蒙蒙的天空下，几棵光秃秃的树木在寒风中瑟瑟发抖。远处，一队苏军士兵正在押送几个中国人——也许是「嫌疑犯」，也许只是倒霉蛋——走向某个未知的命运。

        三年了。他在这片土地上待了三年。

        三年来，他见过太多的Si亡——不是战场上的Si亡，那种Si亡他能理解，那是军人的宿命。他见过的是另一种Si亡：村庄被烧毁，平民被屠杀，孩子们在废墟中翻找食物。他见过苏军士兵对俘虏施刑的场面，见过「合作者」出卖邻居换取面包的嘴脸，见过整个社区在恐惧和猜疑中瓦解。

        这些画面，他这辈子都忘不了。

        「科瓦廖夫，」他突然问，「你觉得这场战争什麽时候能结束？」

        科瓦廖夫愣了一下。「我不知道。」

        「我也不知道。」别洛夫转过身，「但我知道一件事：就算有一天我们宣布胜利了，这场战争也不会真正结束。它会以另一种形式继续下去——在中国人的心里，在他们的记忆里，在他们对苏联的仇恨里。」

        他看着科瓦廖夫，目光疲惫而苍凉。

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