乔丰年叼着烟，缓缓抬起头，一双红的肿的眼睛，就那么看着郁启明。看着看着，他又觉得不对，明明是再熟悉不过的爱人，可他觉得……觉得这个郁启明不是郁启明，至少不是他的郁启明。

        他的郁启明才不会对他撒这种毫无意义的谎，他的郁启明也不舍得看他一次又一次狼狈成这样。

        他的郁启明对他嘴甜心又软。

        他的郁启明爱他。

        这是个陌生的、他不认识的郁启明。

        这个郁启明……不爱他了。

        陌生的郁启明说：“票在三点，到时候我开车送你和宋学而去火车站。你的车是我安排人开回去，还是你自己安排？”

        乔丰年没理他，他叼着烟含糊不清地重复了一遍之前的问题：“我问你，你的行李箱放哪儿了，没那么快改习惯吧。你一向喜欢把箱子放客厅靠墙的，我刚才找了一圈都没找到，为什么？”

        为什没有呢？为什么？

        是不是因为，箱子不在这个房间里。

        乔丰年觉得湳風自己肺在发胀发疼，每一次呼吸、气体进入他的鼻腔、内脏，都像是那把刀在割。

        他确信他感受到了疼痛。

        这些疼痛甚至让他的手开始发抖。

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