那些压在x口的话，多到能涌成一条河，却全被堵在喉咙，哪怕一个字都说不出口。

        他只能回到报社，坐在昏h的台灯下，把对她的思念与苦衷，一篇篇写进《夜声慢》的副刊里。

        以前，他总喜欢在专栏里悄悄写下对曼丽的Ai，借诗词的绵长去藏她的名字；如今，字里却只剩下分别与遗憾。

        没有人知道，那些看似谈古论今的章句，其实都是他对她的倾诉——而她，也许永远都不会看到。

        他多想冲上台，多想在灯光下抱住她、对她说一声「对不起」，说他想她、念她、疼她，说他不能没有她。

        可他不能。

        他是陈志远，《上海文艺报》的老板，上海人尽皆知的名士。他身上背着的，是无数人盯着的眼光、利益、风声。

        他不能再让她被扯进来。

        所以他只能看着她。

        她站在舞台上唱〈梧桐雨〉，雨声轻拍梧桐叶，他的心，却早已碎成泥泞。他从未这麽痛恨过自己的懦弱——那夜不敢出声，今夜不敢现身。

        他只能看着她，在光里唱完一曲又一曲，把所有的苦都咽进喉里，却仍然微笑谢幕。

        而她始终不知道，他就在那里，一步之遥的地方，像一个胆小的亡魂。

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