他幼时坐在母亲的膝盖上，听母亲对着院子里的假山一遍遍唱着这首歌。有时，父亲回来得早，正巧撞破母亲，她会无比慌张匆忙地把他放下来，然后打开准备好的音箱、拿起手边的书画帖子，若无其事地回头问：回来啦？

        那双来自父亲的眼睛像鹰一样在母亲和自己身上逡巡，像是在寻找各种不自在的地方，无功而返后敷衍地应了声。

        明日在家吗？我们一家人

        明天要去北方开经济发展战略规划会议。父亲硬邦邦地说，你好好带他。

        说完，他像是久违地记起了儿子，招手让谢殷过去：该给他找老师学一些东西了。

        老师？谢殷瞪着大眼睛，不懂地问，学什么呀？

        父亲没理他，抬头对母亲说：启蒙老师很重要，我让老张叔去仔细找找。后面我不在家，他们找到了就会给谢殷排课，你好好配合。

        母亲温婉贤惠地站在那边，慌忙地点头。等父亲转头进书房，她朝谢殷眨了眨眼，谢殷浑身的不自在一扫而空，一下扑进了她怀里。

        稍微长大了些，谢殷问她：你为什么要结婚？

        因为我爱他。

        十岁的谢殷已经从电视书报上知道了不少东西，皱着眉头：可他爱你吗？

        我曾以为他爱我。母亲有些疲惫，所以我以为自己是为了爱情放下了梦想。

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