他的办公室比想象中更华丽，天鹅绒窗帘垂落至地，银质烛台燃着叁根蜂蜡，映得墙上的油画愈发幽深。

        娜塔莎的目光扫过房间，忽然停在那只鎏金烟灰缸上。她认得那上面的花纹，是她当年用碎银给他打的小玩意儿，被他随手丢在杂物堆里，原来早就被打磨成了这般精致的模样。

        “哥伦比亚的咖啡，”文森特倒了杯深褐色的液体，“你以前最喜欢的。”

        娜塔莎接过杯子的手微微收紧，他倒是还记得。

        “记得我的喜好，这怕不是什么好习惯。”

        文森特靠在胡桃木书桌上，指尖夹着的雪茄明明灭灭，烟草的雾气在他眼底织出层朦胧的纱。

        “好习惯往往无趣。”

        “人总是会变的，”她抿了口咖啡，苦涩的液体滑过喉咙，“别错把一时的新鲜感，当成了长久的承诺。”

        最后几个字，她说得极轻，却像投入深潭的石子，在他眼底漾开圈圈涟漪。

        他站起身，两指轻轻挑起她的下巴，迫使双目平视。

        “新鲜感？”他重复着这个词，语气里带了点自嘲的哑，“娜塔莎，你可知，有些‘错’，我宁愿一错再错。”

        娜塔莎的呼吸骤然停滞，下巴被他指尖捏着的地方传来温热的触感。房间的温度升了起来，暧昧的气氛让人心跳不已。

        他总是这样……可以轻松说出那些让她心绪不宁的胡话。

        偏偏那时她最傻，以为爱情能抵过阶级，抵过流言，抵过他账本上那些永远算不清的数字。

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