他派人把自己带到这家咖啡馆，说话云遮雾绕，钟萄不知他在搞什么，有一种被人耍了的感觉。

        他从座位上站起来，要走了。

        “你的长命锁，还带在身边吗？”

        商韵短短一句话，好比当头给了钟萄一闷棍，他很没出息地只闻听言之不详的几个字便胸口发热、双腿发软，直愣愣地跌坐回椅子上，“你怎么知道我有长命锁的？”

        “因为我有一块和你那块很像的。”商韵从西装口袋里把它拿出来放到桌子上。

        钟萄颤抖着把商韵放在桌上的长命锁握在手里，他一手扯出脖子上的红绳，把他那块摘了下来。

        他拿出所有精力，屏气凝神仔细地比对着，手指抚过正面刻着的方正小字，视线从一块移向另一块，喃喃出声，“钟萄……钟晚……长命百岁……”

        钟萄把两块长命锁死死攥在手里，不住颤抖，脸上一片空白地看着商韵。

        商韵身体紧绷，就像他也曾心绪难平般，“小萄，”他叫出这个本不该陌生的亲昵称呼，“你长大了……”

        钟萄听到他这样叫自己和后面的话，顷刻间泪崩，他竭力忍着不让自己哭出声来，却怎么也没办法做到。

        钟萄在睡着时，抑或过去苦苦独撑的某些瞬间，曾幻想过某天能在茫茫人海里找回哥哥，问一问他这些年都去哪儿了，还记不记得自己和外婆，如果他说忘记了就狠狠揍他一顿，但要是他也在找自己，那就再也不让他离开。

        重逢的场景在他脑海里上演过许多次，每次都不尽相同，唯一永恒的是，虚幻的快乐结束后，等待他的永远是空落落的现实。

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