“……虽然我很感激你夸我，但这不是重点。”黄少天从冰柜顶上利索地跳下来，拍了拍手上不存在的灰尘，又恢复成仰角，“不过你看你都夸我了，那你要不要答应我？”

        一小圈壁灯的光顺着后颈的线条流淌下来，把周泽楷苍白的皮肤染上一点暖色。他低头看着黄少天，像是想到了什么，抿抿嘴：“不行。”

        “不行？什么不行？你不想去，还是——”

        周泽楷摇摇头，也跳了下来，扯扯黄少天的袖子然后走向阳台。黄少天茫然地跟上去，看见周泽楷推开窗户，清早的凉风瞬间灌进来，冷得他一个哆嗦，比他穿得还单薄的另一位倒是没什么反应。

        他疑惑地盯着他，不知道他要干什么，在对方眼神的指引下把视线移到窗外。

        然后，他看见周泽楷伸出去的手在熹微的晨光里一点点变得透明。没有皮肤、肌理、血液、骨骼，隐约的轮廓嵌着一汪灰败的天空。

        黄少天曾经去看过的某个画展，收藏的全是罹患各种各样病症的人们创作的作品，灵魂里肆意生长的苦痛和疯狂纠缠到极致便成了一种摄人心魄的美。

        他记得其中的一副，艳阳高照，悬崖绝壁上抛下一缕彩虹，彩色却在触到延展的枝丫时戛然而止，连晴天也成了倾盆大雨，好似一道明晃晃的分割线，另一边的世界只剩下黑白灰。

        他无从知晓创作者究竟经历了什么，又是想要表达什么，只知道那是一种不能为人所分担和感同身受的、囚牢里与世隔绝的无望。

        而这一切竟真实地发生在他眼前。

        周泽楷收回手，关上窗叹了口气，并不忧愁，好似很久以前便接受了这样的境地：“出不去呀。”

        黄少天看着他，哑口无言。

        周泽楷被他难得一见的呆滞模样逗乐了，晃晃五指仍收不到反应，便伸手过来捏他的脸，作总结陈词：“不能惹我生气。”他笑眯眯的，用情话一样温柔的语调讲着最狠毒的无解咒语，“会消失。”

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