已是戌时。

        落着大雨的天色早已经暗淡了下来。

        远处依稀可见一些零零落落的微弱灯火，这里像是一处远离尘嚣世事的小山村。

        洛长风抱着酒坛，每走几步路便是灌上一通。

        他发发丝凌乱，满脸的疲惫与污泥，还有那依稀可见的冒出头的胡茬。

        他的衣袍早已经破烂不堪，此时的洛长风看起来就像是一个乞丐儿，一个在乞丐堆里很失败的乞丐儿。

        因为他连乞讨都不会。

        独自在雨夜中走在山坡上，脚下一滑，整个人便是滚下了山坡，撞到了树干上。

        可他还是死死地抱住那坛雪刀烧。

        可真是好酒！

        洛长风索性也不起来，就依靠着那树干，任凭豆点大的雨珠打在身上，抱着酒坛呼呼睡了起来。

        事实上他不是在睡，他是昏倒。

        从昆仑山七十二峰回到书院之后，他便是一直负伤在身。

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